Vuelta al infierno, abrazo el desvelo,
me ganan las ansias de volar,
fabricando un mundo en esta soledad dormida.
Me cansé de ser la roca en este mar,
yo prefiero el desgaste, no me quemes con tu sal.
Si querés quemame con tu viva libertad...
El cielo te abrió sus brazos antes de tiempo,
y no paro de sangrar...
Es agrio el misterio y confusa la verdad...
Drena la espuma, la rabia se esparce,
por toda esta fina vanidad,
va tiñiendo de colores viejos tu sendero.
No es que pienses que el destino me cambió,
sigo el ritmo de tu alma, sigo el ritmo del tambor,
fabricando un mundo en esta soledad dormida.
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cielo razzo
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Mariposa*Pontiac
Revota intenso, un latido abriendome el pecho
y en un segundo se multiplica
y se hace estallido.
Imagen de almas,
que me recuardas a toda ausencia,
baja al suelo, toda alegria que habia en mi cielo
Cada vez mas, tristeza y dolor siempre por llegar.
Cada ves mas, tristeza y amor siempre por llegar.
¿Donde te escapas cuando una lagrima
te viene a buscar?,
Entre los puños ahogas palabras que ya no se iran.
El silencia sera, todo un tiempo
para esperar.
Entre tus alas me mortificas con tus caricias
y alla me sueltas,
alla en lo alto cayendo lento.
Cada vez mas, tristeza y amor siempre por llegar.
Cada vez mas, tristeza y dolor siempre por llegar.
¿Donde te escapas cuando una lagrima
te viene a buscar??
Entre los puños ahogas palabras que ya no se iran.
El silencio sera, todo un tiempo para esperar...
¿ donde te escapas cuando una lagrima
te viene a buscar??
Entre los puños ahogas palabras que ya no se iran.
¿donde te escapas cuando una lagrima te viene a buscar??
El silencio sera, solo un tiempo para perdonar.
y el silencio sera mas...
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cielo razzo
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Mariposa*Pontiac
Alguien que detenga este veneno
alguien que se deje lastimar
alguien que me arranque este pellejo
alguien que se deje lastimar.
Dale alas a esta furia sin razón...
Juego contra el ego y la palabra
rompo toda frase y su esplendor
inventando un golpe que desgarra
solo es un día sin color
Me exorciza un lápiz quebrado y un renglón,
la hora se hizo larga y me estrangula, el rencor
La hora se hizo extraña y me estrangula....
No hay nada en esas caras
no encuentras el motivo para existir,
la versión del amor se desgasta
mucho, nada y seguir.
Voy a ser perverso en mis deseos
Nada me interesa bajo el sol
quiero componer mis pensamientos
tengo que volver a ser quien soy.
Fue mi herida
y la salvación esta canción
la tarde se fue consumiendo en llamas y ahí venció
la tarde se fue consumiendo en llamas...
No hay nada en esas caras
no encuentras el motivo para existir,
la versión del amor se desgasta
mucho, nada y seguir.
La paz me da la espalda
y entiendo que el silencio
te pueda herir.
Hoy no soy el que gira en el aire
para hacerte sonreír. (U)
Vivo haciendo esas vueltas en el aire
Para hacerte sonreír
Dale alas a esta furia sin razón...
QUE TODO LO QUE AMO
EN UN MOMENTO SE ME ROMPE
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cielo razzo
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Mariposa*Pontiac
Que rara está la calle, me olvidaste o quizás ya ni mi cara es la misma, y todo color sepia ante mis ojos entreabiertos y mi lento caminar. Que se podrá rescatar de lo que perdimos ya.
Soy la sombra del olvido, soy la lágrima, la buena, soy el preso en tu condena; soy el árbol que se quema, soy el buen samaritano pero tiro a veces piedras. No vuelvo para buscar lo que me querías dar.
Lejos las manos que no pensé, suelo extrañarte para volver, otoño blanco ahora lo sé, tu vuelta querer, tu vuelta querer.
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cielo razzo
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Mariposa*Pontiac
ESPECTACULAR LOCOOOOOOOOOOOOOOOO!
aguante patricio rey!!!! y todos lo q hacemos q esto
siga para adelante!!!!!!!!!! y si somos negros a mucha honra loooooooocooooooooooooooo!!!! nadie puede amargar la fiesta, ni borrar los recuerdos!!!Q LINDO ES SER REDONDO Y DE RICOTA
Y DE LA BANDA DE PATRICIO REYYYYYYYYYYYYYYYYY
LA QUE AGUANTA EN TODASSS PARTESSSSSSSSSSSSS
LA QUE HOY TE VINO A VERRRRRRRRRRRRRRRRR
REDONDOOOOOOOOOS REDONNNNNNDOSSSSSSSS
REDONDOOOOOOOOOOOOOOSSSSS
REDONDOS NO LO PIENSES MASSSSSSSSSS
AUNQUE TOQUES EN LA LUNAAAAAAAAAAAAAAAAAA
IGUAL TE LA VAMO A COPARRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR!!! (8) (L)D E T E N G A N O S!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!tomala vooooooooooooooos, damela a miiiiiiiiiiiiiiiiiii
NOS VAMOS TODOS PARA SAN LUISSSSSSSSSSSSSS (8)
lo unico dejate de joder… q si ahi no habia mas gente q hasta
en el autodromo, 50 mil??????? segun kien?
ajajajaajaj
ni me cortaron la entrada pase caminando tranka!
saludos ricoteroooooooooooooossssssss
!!!
“el . q . abandona . no . tiene . premio”!!!
buena suerte y mas q suerte!!!!!!!!!!!!!!!!!!
(me quede con mas ganas de tandil loco jajaaja)
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Mariposa*Pontiac
Alrededor de 50.000 personas presenciaron el show del ex Redonditos de Ricota en el Hipódromo. El próximo será el 27 de septiembre, en Merlo, San Luis.
Postal serrana. Calles de tierra (barro). Barriada humilde y austeridad. Recuerdo: once años atrás en el estadio San Martín bajo el reinado de Patricio. Previa inacabable. 5 de mayo de 2008. Era el turno de Villa Aguirre (pobre el que limpia). Cuando se abrieron las puertas del hipódromo tandileño la gente comenzó a apelmazarse para estar lo más cerca posible de la gran estructura geométrica que conformaba el escenario. El cielo plomizo, una garúa molesta, y un tono rojizo que se iba desarmando a medida que caía la noche temprana en Tandil. De repente algunas estrellas cotejaron las colas en la importante cantidad de cantinas que rodeaban el campo en donde se podía conseguir absolutamente de todo para comer y tomar. Una organización irreprochable (aunque algunas asociaciones locales la cuestionaron), previa caminata extensa y cacheos para arribar al césped y desayunarse con la imponente escenografía al mejor estilo Woodstock. La niebla no permitía que el paisaje describiera las sierras pero a tientas podían apreciarse. Hacía frío (15ºC), caía el rocío y la humedad era espantosa pero nada pudo poner de malhumor a un público que se fue amontonando y reproduciendo a medida que se acercaban las 21:30, horario en que se apagaron las luces que enfocaban a la gente y esas más de 50 mil personas comenzaron inmediatamente a moverse ansiosos, marcando territorio para que una vez delineada la intro con el sampler de Indiana Jones, El Indio y Los Fundamentalistas comenzaran a perpetrar una noche inigualable, comparable con las grandes misas ricoteras.
“No, no, ciego en la bruma” dice Solari en “Pedía siempre temas en la radio”, como referenciado al clima inconscientemente. No hace falta describirlo estéticamente. No se sale nunca del libreto del tipo comunacho, antihéroe y poco estereotipado en rockstar. Anteojos rojizos, buzo rapper, calva reluciente, auricular, colores sobrios. Aunque no se veía mucho le alcanzó para saludar con un sobreactuado “¡Cuántos que son!”. Sabiduría de antemano de no dudar a priori que el lugar estaría hasta las muelas. Luego “Ramas desnudas” ayudó a completar la lista de la presentación íntegra de “Porco Rex” a excepción de “Veneno paciente” ya que se rumorea que sonará en vivo por primera vez en diciembre junto al mismísimo Andrés Calamaro (fue grabada a dúo) en La Plata, donde todavía no es oficial el cierre de 2008 de la gira nacional (se prevé un concierto en Uruguay para 2009) del segundo disco solista del pelado frontman. Dos canciones del último sirvieron para lucir a la banda. “Flight 956″ permitió que Baltasar Comotto haga de las suyas. Un tipo que hace rato dejó de ser el violero invitado del Indio y El Flaco Spinetta para ser reconocido con nombre y apellido propio. También “Vuelo a Sidney” dio pie a que los vientos (Ervin Stutz y Alejo von der Pahlen) y el resto de Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado se despachen con la parte más funk de la canción y reciban el merecido aplauso. El sonido fue casi perfecto y audible. Algunas fisuras con los amplificadores y las voces pero la finura de cada instrumento prácticamente no tuvo desperdicios. El Indio acusó nuevamente estar mal de la gola y se notó (carga sesenta abriles) y en algunos altos fue auxiliado por los coros pero sacó de donde no tuvo para complementarse. Tampoco es un tipo que infla el pecho, y mucho menos un tenor, más bien susurra las canciones con una certeza budista que cala en lo más hondo.
Para contrarrestar la frescura tandilense se reavivaron las brasas con “El infierno está encantador” y hubo que contrariarse ante la afirmación: “Ya sufriste cosas mejores que estas” en “Un ángel para tu soledad”. Las dos pantallas delgadas de los costados (había otra enorme detrás de la banda) daban una imagen de suma calidad para los que estaba más lejos, algo que no había sucedido en el concierto de Jesús María para los más rezagados. Básicamente las tomas consistían en primeros planos al Indio y ahí nomás en el reparto las imágenes del superstar Comotto desandando su eléctrica con criterio. El guión Solari fue el que ya se conoce: “A ver si me ayudan con esta”, “Hagamos el nuevo pasito” o “Vamos a mover el culito” aunque cerró con una calurosa y paternal “Gracias nene”. Dedicó “un saludo ahí para los muchachos” en la cruda y biográfica “Pabellón Séptimo” y se convirtió en un dark romanticón con “Y mientras tanto el sol se muere”. Sonó más pulida la engualichada “Nike es cultura” (en La Plata no arrancó, en Jesús María, le agitaron un zapatillazo, y ahora en Tandil empezó desenchufada) y no faltó la ricota del twist “Ella debe estar tan linda”, la creatividad de antaño en “Divina TV Führer”, los fraseos de “Un rock para el negro Atila” y la femenina “Un poco de amor francés”. Además de la tóxica “La hija del fletero” y “Me matan Limón” que junto a “Mariposa Pontiac-Rock del país” rememoraron al emblemático “Luzbelito” junto al himno pagano “Juguetes perdidos” en donde putas, putos, ricos, faloperos, negros, rubios, parejas, cuarentones/cincuentones, gordos, marginales, pibas, pendejos, flacos, inválidos y hasta ciegos de toda religión obviaron las diferencias impuestas aunque fuese por ese instante, reavivando la confraternidad entre los humos de la bengala y la densa neblina que azotaba al Hipódromo de Villa Aguirre conformando un auténtico espectáculo brindado por las masas. Cuando empezó el pogo más grande del mundo en “el ghetto de los pibes”, finalizó el show más fino y maduro desde varios aspectos tras el emprendimiento solista del Indio. “Ji, ji, ji” nunca fue tan esperada porque se sabía que sobre el ocaso de la canción, punto final desde hace décadas, Solari iba a enunciar la próxima fecha. 27 de setiembre en Merlo, San Luis, invitó a todos coronando una performance cada vez más precisa. “El que abandona no tiene premio” parafraseándose declaró sobre la despedida. No sólo el Indio Solari justificó el éxito por el número de la convocatoria masiva y federal sino que musicalmente, salvo algunos detalles ínfimos, la producción en general fue digna de elogiar. Como siempre desde el ostracismo, sin publicidad, ni rankings, ni multinacionales, Solari demostró nuevamente que más que un mito/fenómeno inexplicable lo suyo junto a Los Fundamentalistas ya es responsabilidad, prestigio y muchísimo profesionalismo más allá de cualquier estampita en que lo quieran adosar.
Por Pablo Díaz D’angelo, desde Tandil.
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Mariposa*Pontiac
Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. "Como si se pudiese elegir en el amor", +"como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio"+. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. "Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto." Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. "También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo". Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible.
Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic's age, man, a plastic's age. Olvidate de la perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcando con la suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero della Francesca y Anton Weber, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la rue du Cherche-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el Verbo (en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería (recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de una librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d'oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella Babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d'oignon, nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a deseamos (pero eso fue más tarde, en la rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sèvres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...
Horacio, Horacio.
Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado. . .
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Mariposa*Pontiac
